Expecto Patronum

2012-02-08T19:38:00.000-03:00

"Ven a mí
con tu dulce luz
alma de diamante
Y aunque el sol
se nuble después
sos alma de diamante
Cielo o piel
silencio o verdad
sos alma de diamante..."

Tina (Martín Lamandía)

2011-11-11T22:03:00.001-03:00

Me declaro

cómplice

de tu asalto

al almuerzo.

Los gatos

te pervierten,

y entre las moscas

sos una película

de terror.

Ladrás

y decís

tanto.

Te declaro

campeona

de la amistad

y te adelanto

mi humilde

premio;

eternidad

en las estrofas

de estos

versos.

Porque a veces,

ya te extraño.

(Martín Lamandía - Bahía Blanca, 10 de noviembre de 2011)

Su blog es: http://cuchadelperro.blogspot.com/

2011-10-07T01:38:00.000-03:00

NOS JUNTAMOS A BEBER, A GUITARREAR, LEER TEXTOS, PRESENCIAR LAS GUARRADAS PÚETICAS DEL "HABEAS CORPUS" Y VER PINTAR EN VIVO AL BUCHU SANDOVAL, EXPONER, O LO QUE DESEEN HACER EN TERMINOS DE ARTE Y GOCE.
MILTON LOPEZ PRESETNA CON SU EDITOR GONZALO LEDESMA SU LIBRO "iMPRESO EN PAPEL VEGETAL", Editado en La propia cartonera, Montevideo, uruguay.
Y PARA QUE SOBREVIVAN A TANTO ARTE, VINTAGE PROPONE QUE SE HARTEN DE COMER NUESTRAS PROMOS: TACOS A LO FRIDA, BRUSCHETTAS DANTESCAS, FUENTAZA ARTLIANA DE PAPAS FRITAS, REGADO A LO CHAVELA CON DR. LEMON CON TEQUILA O VODKA.

En VINTAGE: URQUIZA 614. ESTE VIERNES, A PARTIR DE LAS 20 HS.

Y en este marco, HABEAS CORPUS, DESPUÉS DE LAS 22 HS. LOS ESPERAMOS!!!

HABEAS CORPUS

2011-09-27T22:58:00.002-03:00

En el marco deL FESTIVAL DE POESÍA LATINOAMERICANA de bolsillo, este jueves 29 a las 19:30 hs (Cine Teatro Plaza) estaremos con nuevas guarradas puéticas!!

HABEAS CORPVSPoemas de Catulo, Horacio, Marcial, Claudiano y Ausonio(versiones libres, en español bahiense)Gabriela Marrón y Elena Bonora

Recomendamos no concurrir con criaturitas a nuestra presentación o, en todo caso, llevarlos equipados de mp3 y auriculares (cosa que no nos escuchen, eh!).

También, ese día habrá feria de editoriales + proyección de videos.Y luego de nuestra presentación pervertida bilingüe, podrán escuchar a Osvaldo Costiglia, Fabián Alberdi y Daniel Samoilovich.

Todas las actividades son libres y gratuitas.

VÉNGANSE, CHE!

FESTIVAL DE POESÍA LATINOAMERICANA de bolsillo

2011-09-24T15:00:00.003-03:00

BAHÍA BLANCA: 27, 28 Y 29 DE SEPTIEMBRE:

Martes 27, 19:30 hs, Cine Teatro Plaza

Feria de Editoriales + proyección de videos

Leen Carolina Pellejero, Germán Arens y José Ángel Pepe Cuevas

Miércoles 28, de 17:00 a 19:30 hs – Playón de la UNS,
Av. Alem 1253

Música en vivo + poetas Sub-30

Leen Valeria Tentoni, Alejandra Larrosa, Nicolás Guglielmetti,

Milton López, Matías Matarazzo, Lucía Bianco y Matías Moscardi

Jueves 29, 19:30 hs – Cine Teatro Plaza
Feria de Editoriales + proyección de videos

HABEAS CORPVS
Poemas de Catulo, Horacio, Marcial, Claudiano y Ausonio
(versiones libres, en español bahiense)
Gabriela Marrón y Elena Bonora

Leen Osvaldo Costiglia, Fabián Alberdi y Daniel Samoilovich

Todas las actividades son libres y gratuitas.

Gabinete de Política y Planificación Cultural - Instituto Cultural Bahía Blanca,
integrado por Sergio Raimondi, Marcelo Díaz y Guillermo Goicochea

A quien corresponda - Martín Lamandía

2011-08-23T03:10:00.004-03:00

Bahía Blanca, 22 de agosto de 2011.

Vas a madurar

café con leche,

tarde.

Y en el expreso de Oriente

te vas a preguntar

si tus dedos

ya no conmueven,

peor;

si alguna vez

lo hicieron.

También

vas a abrigar

para siempre

ese instante

de semana lluviosa

con la frazada

que vierte

en estrofas

el sol,

cuando lo provocan.

Vas a velar

a la vida

con un rasguido

de la brisa

tímida
de otro amor.

Y vas a escribir

que el viento es dócil

si uno sabe soplar,

y que el anhelo

de ladrarle

es un ramo de flores

que hoy

ronca

en el fondo

del mar.

Martín Lamandía

http://cuchadelperro.blogspot.com

Un poco de Kerouac

2011-08-19T19:49:00.005-03:00

«Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas.»

(En el camino, 1957)

No hubo telegrama hoy
Sólo más hojas
cayeron.


Borracho como un búho, escribiendo cartas bajo la tormenta
Todo el día usando un gorro eso no estaba en mi cabeza
Cruzando un campo de fútbol volviendo a casa del trabajo el solitario hombre de negocios
Chasquea tus dedos detén el mundo la lluvia se acrecienta.
Anochece demasiado oscuro para leer la página demasiado frío.
Persiguiéndose entre ellos mis gatos se detienen cuando truena.
Luminoso gusano durmiendo en esta flor - tu luz está encendida.
Crepúsculo,

niño aplastando dientes de león
con un palo.

Amarillas flores del amanecer pensando en los borrachos de México
Solo, en viejos ropajes, saboreando el vino bajo la luna
La luna es un limón ciego
Antiguo antiguo mundo - faldas apretadas en el auto nuevo
Ah!, ¿a quién le importa? Haré lo que quiera liar otro porro.
El sueño de Dios es sólo un sueño
Escuchando a los pájaros usando diferentes voces, perdiendo mi perspectiva de la Historia (Libro de jaikus, 1959)

Mejor la vida - Breton

2011-08-08T01:05:00.001-03:00

Mejor la vida que esos prismas sin espesor incluso si los colores son más puros
Mejor que esa hora siempre cubierta que esos terribles coches de llamas frías
Que esas piedras demasiado maduras
Mejor este corazón de navaja sevillana
Que ese charco de murmullos
Y que esa tela blanca que canta al mismo tiempo en el aire y la tierra
Que esa bendición nupcial que reúne mi frente con la frente de la vanidad total
Mejor la vida

Mejor la vida con sus sábanas conjuratorias
Sus cicatrices de evasiones
Mejor la vida mejor este vitral sobre mi tumba
La vida de la presencia sólo de la presencia
En la que una voz dice ¿Estás allí? Y en la que otra responde ¿Estás allí?
Por desgracia no estoy allí
Y sin embargo aún cuando le hiciésemos el juego a lo que hacemos morir
Mejor la vida

Mejor la vida mejor la vida Infancia venerable
La cinta que sale de un faquir
Se asemeja al borde metálico del mundo
Por más que el sol no sea sino una ruina
Por poco que el cuerpo de la mujer se le parezca
Sueñas contemplando a lo largo la trayectoria
O simplemente cerrando los ojos ante la adorable tormenta que se llama tu mano
Mejor la vida

Mejor la vida con sus salas de espera
Cuando sabemos que nunca se nos hará entrar
Mejor la vida que esos establecimientos termales
Cuyo servicio es asegurado por collares
Mejor la vida desfavorable y larga
Aún cuando los libros se cerrasen aquí en los estantes menos suaves
Y cuando allá hiciese mejor tiempo que el mejor de todos hiciese un tiempo libre sí
Mejor la vida

Mejor la vida como fondo de menosprecio
De esta cabeza suficientemente hermosa
Como el antídoto de esa perfección que invoca y teme
La vida maquillaje de Dios
La vida como un pasaporte virgen
Una pequeña ciudad como Pont-à-Mousson
Y como todo ya se ha expresado a sí mismo
Mejor la vida

André Breton

Traducción de Miguel Ángel Frontán

La verdad es la única realidad

2011-08-06T22:30:00.001-03:00

Del otro lado de la reja está la realidad, de

este lado de la reja también está

la realidad; la única irreal

es la reja; la libertad es real aunque no se sabe

bien

si pertenece al mundo de los vivos, al

mundo de los muertos, al mundo de las

fantasías o al mundo de la vigilia, al de la

explotación o de la producción.

Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel

cuerpo, ese vaso de vino, el amor y

las flaquezas del amor, por supuesto, forman

parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos

hijos, aquellos

gritos irreales de dolor real de los torturados en

el angelus eterno y siniestro en una brigada de

policía

cualquiera

son parte de la memoria, no suponen

necesariamente el presente, pero pertenecen a

la realidad. La única aparente

es la reja cuadriculando el cielo, el canto

perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz

fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo

inmenso cubriendo la Patagonia

porque las

masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad,
como

la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia

estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia

del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro

como los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoria

o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse, a rescatar lo suyo,

su realidad.

Aunque parezca a veces una mentira, la única

mentira no es siquiera la traición, es

simplemente una reja que no pertenece a la realidad.

Paco Urondo

Cárcel de Villa Devoto, 1973.

2011-07-09T16:38:00.000-03:00

No soy de aquí ni soy de allá

no tengo edad ni porvenir

y ser feliz es mi color de identidad.

Tenías que ser mujer

2011-06-18T00:12:00.000-03:00

Si a Valentina le hubieran dicho que su vida iba a desmoronarse de la manera en que ocurrió no lo habría creído. Jamás.

Una noche, Roque, su marido desde hacía 20 años le anunció lo inimaginable: había solicitado un crédito para sacarse las bolsas de los ojos Sí. Para hacerse la estética. Ella pensó en sus tetas como pasas de uva, en esos colgajos, y riendo le dijo a Roque que tal vez esas bolsas descartadas bien podrían ser utilizadas como relleno mamario. Si Adán había cedido una costilla para que surgiera Eva, bueno, no resultaba tan inaudito algo así. Pero su marido ni siquiera sonrió.

_ Estoy hablando en serio, le dijo.

Y Valentina preguntó:

_ ¿Otro crédito? ¿Y el crédito que pensábamos pedir para arreglar la casa?

_ Eso puede esperar. Le contestó Roque, mientras se acomodaba el casco masajeador del cuero cabelludo sobre su ya inexistente cuero cabelludo.

Y Roque se operó. Y a los pocos días de la operación le dijo que se iba.

Argumentó una crisis existencial, que necesitaba estar solo, que se sentía aburrido de todo, que hacía años que no era feliz. Valentina trató de convencerlo del efecto retardado de la anestesia, que seguro eso le había hecho mal. Pero su marido fue terminante.

_ Es por un tiempo, necesito tiempo, necesito saber qué necesito. Necesito encontrarme de nuevo.

Y se fue yendo con los ojos como los de un egipcio, porque todavía no le habían sacado los puntos. Y también le pareció a Valentina que se iba de perfil como en un fresco egipcio, cargando un bolsón con su ropa y el casco masajeador del cuero cabelludo.

Valentina reflexionó y decidió ser comprensiva, porque quién no tenía derecho a una crisis existencial ¡Por favor!... Con tantas crisis dando vueltas como virus… La crisis del petróleo, la crisis del campo, la crisis del agua, la crisis de la edad media, la crisis de nervios de su mamá…

Y se dedicó, mientras tanto, a alimentar la culpa como siempre. Años de colegio católico habían logrado su propósito.

_ ¡Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa!

Y se golpeaba el pecho a latigazos en forma de puño. Y mientras alimentaba su gran culpa se olvidaba de comer y se iba haciendo cada vez más chiquitita, más arrugada, más pálida, más etérea, más cadavérica, casi transparente. Como una buena Penélope, se dedicó a esperar. Esperó y esperó y esperó. Y tejió, con los colores que tanto le gustaban a Roque, bufandas, guantes, ponchos, cubrecamas, almohadones, gorritos, tapices, agarraderas, carpetitas, fundas para celulares...

De vez en cuando aparecía Roque para llevarse algo: un televisor, si total tenían dos, el dvd, porque ella no miraba películas, un dentífrico, que justo le habían cerrado el súper, una linterna, la caja de herramientas, una silla, dos sillas, un placard, el auto… Y mientras la casa se iba haciendo cada vez más grande con el vacío, Valentina, entre flete y flete, preguntaba:

_ Roque… ¿Cuándo vas a volver?

Y Roque respondía:

_ No sé, tal vez vuelva, tal vez no. No estoy seguro pero creo que sí, que probablemente vuelva. El tiempo lo dirá… Ah, y no me presiones, que es peor.

Y mientras Valentina esperaba y tejía, se desangraba en preguntas. ¿En qué había fallado para que él no fuera feliz? ¿Qué había hecho mal? Entonces recordó lo que él le había venido diciendo desde toda, toda la eternidad, desde el principio de los tiempos:

_¡No te metas en lo mío! No me preguntes todo el tiempo qué hago ¡No me invadas! ¡No me ahogues! Dejame tranquilo. Correte que lo resuelvo yo. No es así, estás equivocada. Sos una inútil. No servís ni para coger ¡No podés ser más pelotuda! ¿Para qué me voy a molestar en explicarte si nunca entendés nada? Callate la boca. No te hagás la víctima conmigo que apenas te toqué. No exagerés. ¡Qué ganas de cagarte a palos cuando te hacés la idiota! Date vuelta y dame el culo ¡Qué mustio que lo tenés! ¿Te duele? Bancátela, así te acostumbrás, vas a ver que en un tiempito no te duele más.

¡Claro! ¡Como para que no se fuera! ¿Cómo había aguantado tanto tiempo a su lado si todo lo hacía mal, si no servía para nada? Ella no se merecía a un tipo como Roque, un ganador como él, un líder de sindicato, con ese carisma, con esa galantería caballerosa hacia el resto de las damas, con ese halo de centro del mundo, de rey de la creación ¡Un león, Roque, un verdadero león! Un ser imprescindible, necesario, tan especial, tan único… Cómo no iba a tener derecho a hacerse la estética en los ojos, pobre Roque, e internarse después en Hair Recovery para un implante capilar… Cómo no iba a tener derecho a estar solo para poder reencontrarse, si se había perdido… ¡Y seguro que gracias a ella se había perdido, tan descuidada como siempre!

Pero Roque no volvió nunca más. Su crisis existencial tenía nombre: Magalí, grandes tetas, culo enorme, poco cerebro pero quince años menos en su haber. Se enteró por casualidad y como suele suceder, fue la última en descubrirlo porque ya todos sabían que Magalí estaba presente en la vida de Roque desde mucho tiempo antes de que se alejara de su hogar.

Y Valentina pensó en ella: demasiada edad, demasiada expectativa, demasiada cana, demasiada ilusión, demasiado sacrificio, demasiado llanto, demasiado colesterol, demasiados triglicéridos, demasiados golpes, demasiada nicotina, demasiado pasado, demasiado recuerdo, demasiada memoria, demasiado cansancio, demasiadas pastillas para dormir.

Y un día, de tanto achicarse pensó que ya podía entrar en el frasquito y poner la tapa para no volver a salir.

Y a punto de meterse recordó repentinamente cómo su papá le gritaba cuando era chica:

_ ¡Ay, nena, qué tarada sos! ¡Tenías que ser mujer!

Cómo su hermano le gritaba:

_ !Ay, nena, qué tarada sos! ¡Tenías que ser mina!

Cómo su madre decía en un suspiro:

_ Qué le vamos a hacer, nena, somos mujeres...

Y entonces Valentina tomó el frasquito, lo miró y lo tiró a la basura. Después buscó el nudito del tejido que conformaba su mundo, lo desanudó y se fue destejiendo despacito, destejiéndose ella misma hasta que sólo quedaron sus manos. Y ahí arrancó de nuevo, se empezó a tejer de nuevo, hasta completarse, hasta ser entera nuevamente, con sus propios colores, los colores que siempre le habían gustado y que nunca se había animado a usar.

Y una vez completa, abrió la puerta y salió a nacer, se parió y se fue a vivir la vida por primera vez.

Elena Bonora (abril, 2011)

Texto leído en EL PELADERO, Bahía Blanca, en el evento:

MUJERES AL BORDE. HAPPENING POR LA TOMA DE CONCIENCIA FRENTE A LA VIOLENCIA DE GÉNERO, el 1 de mayo de 2011.

Navajas, el matador. Hoy, estreno!!

2011-06-16T11:30:00.001-03:00

Estreno HOMENAJE A JORGE D. GARCILAZO:

"NAVAJAS,EL MATADOR"(corto)

Dirección: Miguel Campetella.

-Producción: José Campetella-

Guión: Jorge D. Garcilazo.

Con la actuación de Agustín Meschini, Jorge Bedini, Cristina Cantamutto, Sandra Guidazio, Mario Eriksen, Alan Polanco, entre otros.

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA.

El Tablado- Chiclana 453

Hoy, 16/06/11, 21 hs.

Montotos al acecho

2011-06-14T22:23:00.004-03:00

Los montotos son seres temerarios, fantasmales y monstruosos que habitan en las casas abandonadas de Bahía Blanca y zonas aledañas. Dicen los que saben que el montoto originario vino a parar a estos lares junto a la primera familia de inmigrantes transilvanenses. Pero hay quien cuenta que nació en Villa Mitre, durante una noche de truco cuando todos, cansados de mentir a los demás, empezaron a mentirse a sí mismos. Y que fue entonces cuando adquirió entidad y aura propia, escapando hacia la oscuridad de los terrenos baldíos y de las almas acongojadas. Sin embargo, investigaciones recientes desmienten esta última versión argumentando que se trata de una falacia ya que los hombres siempre se han macaneado a sí mismos y que esta actitud sólo ha dado lugar a la mitomanía desde tiempos inmemoriales.

Montoto es su denominación habitual. En sectores periféricos se lo suele llamar Chupalegrín. En el microcentro bahiense responde, cuando quiere, al nombre de Tito.

Nadie puede describir con exactitud a estos seres. Algunos dicen que son muy parecidos a los mogwais cantoneses devenidos en gremlins joedanteanos pero otros aseguran que adquieren formas disímiles de acuerdo al estado de nutrición, humor, nivel de alcohol en la sangre, cantidad de canas o calidad de tintura que tenga el infeliz elegido al momento del ataque. Sin embargo, las formas de pequeño reptil bípedo de ojos rasgados y de cucaracha risueña con ocho antenas mantienen los dos primeros puestos en el ranking de las encuestas.

Se nutren, en especial, de la tristeza de humanos solitarios. En las noches de media luna abandonan sus escondrijos e invaden sitios donde reinan el pedo triste, la catarsis, el llanto consecuente, la baja autoestima y la personalidad múltiple. En las siestas de enero se acuestan junto a mujeres que han sido abandonadas recientemente y susurran con crueldad los piropos más soeces.

El montoto ataca solo y de improviso. Cuando la víctima lo ve, abre la boca y desorbita sus ojos tratando de gritar, usualmente, ¡uy, un monstruo! Es ahí que aprovecha el ente para besarla e introducir por su boca un vestigio infinitesimal de su alma que viene a ser, por supuesto, un todo de la misma. Luego se aleja raudo y se esconde en su guarida por un tiempo, ya que después de cada posesión efectiva le nacen como veinte montotitos a los que cuida con todo primor.

Síntomas habituales que permiten diagnosticar una posesión montota:

Olvidos recurrentes, potenciación del ánimo original de la víctima: alegría inusitada, profunda melancolía, terquedad irrenunciable, egoísmo desproporcionado son algunos de los síntomas típicos de posesión. Cuando son reiteradas generan exacerbación del sentido estético, abuso de la adjetivación, bizarrismo y escritura poética imperdonable.

Quien ha sido poseído por un montoto no vuelve a ser el mismo. Los exorcismos habituales logran echarlo del cuerpo del poseso pero no quitan las secuelas inevitables que este bicho repugnante deja: tendencia a la megalomanía, delirio de persecución, pasión irresistible y desbordante por las galletitas de agua, verborragia insoportable o mudez súbita.

Recomedaciones para lidiar con un montoto:

Es difícil espantarlos. Una vez que hacen posta se instalan en los lugares más insospechados: cajones de recuerdos, fotos, tarjetitas de cumpleaños, chats con desconocidos, tapices guajiros, paquetes vencidos de arroz integral, etc.

Es conveniente curar los rincones donde duermen y se agazapan, listos como pulgas para saltar sobre su próxima víctima. Quemar sándalo, incienso y mirra en partes iguales no sirve de mucho. Si se agrega a la pócima humeante de un puchero vegetariano unos cabitos de perejil, dorados a la luz de veintitrés velitas azules, el resultado es más efectivo. Es necesario colar el puchero y enfriar el caldo en un recipiente de acero inoxidable. Cuando el líquido está a temperatura ambiente se lo debe verter en un frasco de vidrio con pico rociador y guardar en el botiquín del baño durante diez días y quince noches. Una vez finalizado el período de asentamiento del brebaje, éste se rocía en las áreas contaminadas con barbijo puesto y actitud optimista, al grito de ¡mandate a mudar, bicho de mierda! De cualquier manera, a no ilusionarse. Un montoto se debilita por unas horas, huye en busca de otro escondrijo pero nunca ha de morir. Nunca ha de morir.

Dicen los que saben que la única forma de eliminarlos para siempre consiste en aniquilar al primero que irrumpió en estas pampas, ése que vino con los transilvanenses. Pero ni los que dicen saber saben, en realidad, qué se ha de hacer una vez que pueda ser capturado. Confían, como suelen hacerlo tantos hombres de cómoda voluntad, en la llegada de un salvador. Un caballero andante, ocurrente, el iluminado del siglo, que sepa apresar al bicho en cuestión, reventarlo como corresponde y así descangallar a toda su descendencia, que se hará polvo en un santiamén, supuestamente.

Esperemos sentados, porque dicen por ahí que todavía no nació el redentor corajudo. Mientras tanto, no queda otra que lidiar con los montotos y refrenar un poco nuestra vocación por la tristeza, importante alimento de estos seres malditos.

Elena Bonora
(2009)

Che

2011-06-14T16:21:00.001-03:00

Yo tuve un hermano.
No nos vimos nunca

pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

JULIO CORTÁZAR

(octubre de 1967)

El enfermo imaginario, función en Río Colorado!

2011-03-21T19:19:00.014-03:00

Sábado 4 de junio, a las 22 hs. en el Teatro de la Barda (Sarmiento 476 - Río Colorado)

Dirección de Jorge Bedini.

Con Jorge Ventura, Valeria Vigier, Andrea Borello,

Elena Bonora, Pablo Macchi,

Alexis Mondelo y Víctor Mansilla.

Asistencia técnica:

Virginia Aparicio

Diseño y realización de vestuario:

Gustavo Buscayrol

TEMPORADA 2011:

reestreno, 8 de abril, en El Tablado.

19 FUNCIONES - PARTICIPACIÓN EN BAHÍA TEATRO (TEATRO MUNICIPAL)

4 de junio: TEATRO DE LA BARDA (RÍO COLORADO)

11 de junio: Teatro Municipal Rodolfo Funke (Tornquist)

Mis poemitas ilustrados, armados bellamente por Daniel Martínez.

2011-03-02T02:45:00.005-03:00

Y en el blog ''Enfocando poesía'', de Andrea Testarmata, otros textos:

http://enfocandopoesia.blogspot.com/2011/03/elena-bonora.html

Pájaro

2011-02-21T17:56:00.002-03:00

En Facebook: http://www.facebook.com/home.php?sk=group_196511710376156

Y también: http://www.facebook.com/pages/Revista-P%C3%A1jaro/195850813773438

CANTO LISO

2011-01-11T02:32:00.002-03:00

No, no me llamo como los rincones
ni crean que mi lágrima es antigua.
Sucede que en algunas ocasiones
desolación de muerte me averigua
y yo qué voy a hacer, hago su modo,
me pongo su manera y eso es todo.
—
Cansa, pero no estoy amontonada.
Sólo que hasta curar el maleficio
los ojos se me van de la mirada
y desvivir es mi secreto oficio.
De hastío y simulacro me corono,
piso el amor, trabajo el abandono.
—
Les pido por favor que no me quejo,
pero eso sí: vería con agrado
que alguien reconociera en un espejo
mi ser a duras penas dibujado.
Que alguien compadecido no sé dónde
sintiera que mi voz le corresponde.
—
Yo le paso a la gente, le sucedo
al tiempo y el espacio me improvisa.
Entre tinta y papel me tiene el miedo,
el fuego me amenaza con ceniza.
Y a veces no me sirvo para nada,
como una primavera serruchada.
—
Cuando la eternidad parece tanta,
qué puede hacer un corazón solito.
Escribe sombras, para adentro canta
un silencioso grito manuscrito,
y armas de torpe cazador estrena
para buscar arrimo en alma ajena.
—
Esto es unánime porque me pasa,
soledad que en ustedes se perdona.
Esto que en tantos ánimos fracasa
da la casualidad que es mi persona.
Por eso y por amor sólo les pido
que no me olviden cuando más olvido.

—

María Elena Walsh

de Hecho a mano (1970)

María Elena

2011-01-10T15:29:00.006-03:00

EN UNA CAJITA DE FÓSFOROS

En una cajita de fósforos

se pueden guardar muchas cosas.

Un rayo de sol, por ejemplo

(pero hay que encerrarlo muy rápido,

si no, se lo come la sombra)

un poco de copo de nieve

quizá una moneda de luna,

botones del traje del viento,

y mucho, muchísimo más.

Les voy a contar un secreto.

En una cajita de fósforos

yo tengo guardada un lagrima,

y nadie, por suerte la ve.

Es claro que ya no me sirve

Es cierto que esta muy gastada.

Lo se, pero que voy a hacer

tirarla me da mucha lástima.

Tal vez las personas mayores

no entiendan jamas de tesoros

Basura, dirán, cachivaches

no se porque juntan todo esto

No importa, que ustedes y yo

igual seguiremos guardando

palitos, pelusas, botones,

tachuelas, virutas de lápiz,

carozos, tapitas, papeles,

piolín, carreteles, trapitos,

hilachas, cascotes y bichos.

En una cajita de fósforos

se pueden guardar muchas cosas.

Las cosas no tienen mamá.

*************************************************

DE MIS TIEMPOS

En mis tiempos había tiempo.
Recuerdo bien que por ejemplo
la higuera derramaba esparcimiento
y una rosa nos duraba
mucho más que cualquier empleo.
Por otra parte las siestas
se pedían prestadas a la muerte.

Quizás el tiempo era como las frutas,

se regalaba a los vecinos
después de verlo madurar.
Se compartía en las veredas,
entre abanicos y señores
de sosegada camiseta,
mientras parsimoniosamente
iban escobas y venían
amontonándolo como importante.
Y la eternidad, sentadita
en su silla de paja, porque sí.

Es que era siempre tan temprano

y tan segura la abundancia,
la inundación de treguas oportunas,
que se guardaba el tiempo
en los sombreros
y un día se lo derrochaba todo
en un solo saludo, saludando.

Uno viajaba en libro a todas partes

y visitaba diferentes ocios:
el de al lado, el de enfrente,
el de las tías.
No se había inventado
el maleficio de la prisa, no.
De ninguna manera. Los espejos
esperaban de sobra
que uno peinara su pausado pelo,
que uno se terminara de encontrar.

El tiempo era un perfume

y no venía nadie a medirlo

ni guardarlo en cajas.

Los trenes todo lo que hacían
era aludirlo en los horarios.

Se podía llorar a gusto

porque eran lentos los rincones,
o quizás porque había aún macetas
donde depositar una lágrima
sin que las flores se opusieran.
O porque la llovizna hablaba
en un idioma sin resentimiento.

Todos usaban tiempo

y lo perdíamos,

cómplices de su lujosa concurrencia,
y hasta el hastío
era un modo de ser de los balcones
que enternecía delicadamente.

Creo que todavía queda un poco

de tiempo verdadero, pero lejos.
Pero muy lejos, en algunos patios,
refugiado en aljibes.
Se queda todavía en niños solos
que reinan sobre umbrales
y en la lustrada majestad del gato.
Supongo, ya no sé, nada sabemos.
Tiempo sin ser castigo.

Yo llegué a conocerlo:
está enterrado
en lo más vivo de mi corazón.

Después vinieron los Relojes.

MARÍA ELENA WALSH

Pirotecnia en Bahía Blanca

2010-12-27T11:18:00.000-03:00

La FEA en Bahía Blanca

2010-12-08T23:15:00.004-03:00

En: Casa de la Cultura U.N.S.

Av. Alem 925

Bahía Blanca de Argentina

del 10 al 12 de diciembre.

''La Feria de Editoriales Autogestionadas nace con la intención de conformar un espacio de intercambio de experiencias y producciones de aquellos emprendimientos editoriales independientes y/o alternativos.

Cronograma de presentaciones -Salón Comedor

Viernes

18:00 hs. Presentación “Océano y Pampa. Imágenes y textos sobre Bahía Blanca.” AA.VV. Editorial Capitán Minerva

19:00 hs. Presentación “Bahías” de Emiliano Vuela – Hemisferio Derecho Ediciones

20:00 hs.Lectura poética

Sábado

17:00 hs. Taller intervención de susurradores

18:00 hs. Presentación libros de H.r. Cuenya

19:00 hs. Presentación “Escalones” de Gerónimo Unibaso – Colectivo Semilla

20:00 hs. “Guarradas puéticas” Elena Bonora/Gabriela Marrón

Durante toda la tarde, Proyecto Hermosura. (Nilda Rosemberg, Verónica Suano, Mercedes Rech) propone un " Taller de tejido comunitario" palabras, haceres, gestos que se cruzan en el telar y construyen una trama singular. El taller consiste en estampar palabras sobre tiras de telas y tejerlas en un telar de piso, para construir así , entre todos un espacio que nos vincule.

Domingo

17:00 hs Patricio Chaija e Ignacio Román Gonzalez “en Stereo”

18:00 hs. Presentación “Permacultura” Libros en Colectivo

19:00 hs. Mesa debate editoriales

Cronograma de bandas -Patio trasero

Sábado

18:00 hs. Eduardo Arguelles

20:00 hs. Laberinto

Domingo

18:00 hs. The Tukis

19:00 hs Benito, Marcelo, Tu Hermana Y Los Virgos

20:00 hs. Destilando Karma

Participantes:

Proyecto Vox-Mansalva-Gog y Magog-Tinta limón-Santiago Arcos-Eloísa Cartonera-Proyecto 17 grises-La Golondrina libros-La Propia Cartonera-Proyecto Hermosura-Lilith Libros-Club del vinilo-Esto no es una revista literaria-Hemisferio Derecho Ediciones-Colectivo Semilla-Troche y moche-Libros en COlectivo-Bajo-Brunancio-P

atricio Chaija-Bahia Massotta-Revista Sudestada-Editorial Alas (fanzines)-Macarena Schneider (fanzines)-Facundo Martínez Cantariño (fanzines)-Natalia Canova (fanzines)-Víctor Manuel (Cajones peruanos y demás producción)-The Tukis-Laberinto-Destilando Karma-Eduardo Argüelles-y muchos más.''

(Lorena Cuhurrinca y Gerónimo Unibaso)

Gustavo Escanlar

2010-11-30T19:38:00.000-03:00

Una foto de mi padre a los veinticinco

se ríe, tiene pinta

no se imagina nada

no sabe que le esperan

una mujer histérica

un hijo maricón

un trabajo sin éxitos

una amante frígida y asmática

la madre que lo abandonó pidiéndole cariño

no se imagina todo eso porque tiene solamente veinticinco

-mi edad ahora-

y tiene la fuerza del recién llegado

la fuerza del galleguito dispuesto a todo

la fuerza del enamorado

no se imagina nada

porque está peinado a la gomina

y tiene puesta su mejor corbata

y pide que le retoquen la foto

y “de noche cuando me acuesto le rezo a la virgen de la Macarena”

retumba en su cabeza

y ríe

no se imagina nada

y veinte años después

perderá esa sonrisa

(llora ahora mientras la busca en la foto)

perderá el pelo y la figura

no se imagina a sí mismo

veinte años después mirando el programa de berugo

esperando la jubilación

esperando la paz

esperando la muerte

no se imagina nada en la foto blanco y negro con la firma de Silva

porque piensa que el mundo es suyo

piensa que le va a ir bien

que la vida es hermosa

no se imagina nada en la mirada de ojos negros tan brillantes

porque piensa que mañana va a ir a trabajar

y va a juntar dinero y a comprarse una casa

no se imagina nada

y tiene veinticinco

y Asturias ya está lejos

y también las ovejas y las montañas y las lentejas y la guerra civil y el

cansancio y los churumbeles

y Franco

Y mañana va al baile de casa de Galicia

y conoce a mi madre

(él no se lo imagina)

Gustavo Escanlar (1962-2010)

Guarradas Puéticas en la F.E.A.

2010-11-29T17:34:00.000-03:00

Sábado, 11 de diciembre a las 20 hs.

Casa de la Cultura

Avenida Alem 950
Bahía Blanca, Argentina

Lectura de una selección de textos latinos escritos,

entre el siglo I a.C. y el siglo IV d.C.,

por Catulo, Horacio, Marcial y Ausonio.

Traducciones de Gabriela Marrón en la voz de Elena Bonora.

Actividad que se desarrollará en el marco

de la Feria de Editoriales Autogestionadas.

(FEA)

Debido a la naturaleza explícita de las referencias sexuales incluidas en los textos que formarán parte de esta presentación, la asistencia con menores de edad no es recomendable y quedará exclusivamente sujeta a la decisión y responsabilidad de sus padres.

Guarradas Puéticas en Sierra de la Ventana

2010-11-22T22:09:00.000-03:00

FARO

2010-11-11T19:55:00.000-03:00

Yo no tenía
un faro.

Tampoco

lo pedía.

Alguien

colgó

de mi brazo

un faro.

Mis ojos suspendieron

su mirada.

(¿De qué sirven los ojos

cuando se tiene

un faro?)

Susana Thénon

(14-I-57)

Nostalgia del presente

2010-11-08T23:54:00.001-03:00

En aquel preciso momento el hombre se dijo:

qué no daría por la dicha

de estar a tu lado en Islandia

bajo el gran día inmóvil

y de compartir el ahora

como se comparte la música

o el sabor de una fruta.

En aquel momento

el hombre estaba junto a ella en Islandia.

Jorge Luis Borges. En La cifra, 1981.

Roque Dalton

2010-11-07T15:53:00.000-03:00

LA JOIE DE AIMER

No me ames
para agotar tu destino.
No me ames
con la fe de construir una tragedia contemporánea.
Ríete a todas luces, cariño.
Ríe en toda esta etapa de dulce vecindad.
Ríete, ríete,
aunque sea de mí.

CONFIESO QUE YA NO ES NECESARIO EN NINGUNA PARTE DEL
MUNDO PERO QUE EN EL SALVADOR...
_______________________________________________

No olvides nunca
que los menos fascistas
de entre los fascistas
también son
fascistas.

ARTE POÉTICA 1974

Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.

CARTITA

Queridos filósofos,
queridos sociólogos progresistas,
queridos sicólogos sociales:
no jodan tanto con la enajenación
aquí donde lo más jodido
es la nación ajena.

En: Últimos poemas / Roque Dalton. Buenos Aires : Nuestra América, 2004.

2010-10-28T17:11:00.000-03:00

Feria del libro (Sierra de la Ventana)

2010-10-24T18:20:00.002-03:00

I Feria del Libro el 26-27 y 28 de Noviembre

"Somos un colectivo integrado por asociaciones dedicadas a la cultura y educación integrado por la Biblioteca Popular Mariano Moreno de Sierra de la Ventana, la asociación CREARTEDUCA y actores culturales independientes que han participado desde hace años en diferentes encuentros y jornadas.

Como grupo organizador de la Feria del libro en Sierra de la Ventana, nos es grato invitarlos a participar con un stand, en este espacio cultural de promoción de la lectura, en su primera edición, abierta a toda la comunidad.

Creemos que este encuentro en el que participarán distintas instituciones, diferentes editoriales, escritores, talleristas y el Bibliomóvil de la CONABIP de la Pcia. de Buenos Aires, será recibido con gran entusiasmo por los habitantes de la Comarca Serrana y aledaños que no contaban hasta la fecha con una Feria del libro local.

Durante estas tres jornadas del 26 al 28 de noviembre del año en curso, se desplegarán variadas actividades tendientes a la promoción de la lectura tanto desde los stands de las editoriales convocadas como de los talleres, mesas de debates, paneles de escritores y espectáculos artísticos. En ese marco, esperamos que se sume y acompañe esta propuesta cultural y de difusión del libro.

Si uds. no conocen nuestra comarca y sus bellos paisajes pueden visitar este link:

http://www.sierradelaventana.org.ar/

Los esperamos y quedamos en contacto para cualquier consulta."

Grupo organizador

Colectivo Primera Feria del libro de Sierra de la Ventana:
Adriana Agrelo y Elena Jaime (de la Asoc. Crearteduca), Roberta Iannamico, Erika Vollers, Caro Mizrahi y Natalia Molina.

sierra.feriadellibro@gmail.com

Facebook: Feria del libro Sierra

Semana de las artes en Villa Ventana

2010-10-24T17:31:00.001-03:00

-Pintura – escultura – música – expresión corporal – fotografía – teatro – Poesía –

Villa Ventana - 1 al 6 de noviembre

Organiza: Escuela Secundaria Básica con Orientación Artística ESB Nº 4 Anexo Villa Ventana

Lunes 1 al viernes 6 de 8 a 12 Hs:

“ Caminos, mapas ciudades invisibles” - Talleres de distintas disciplinas artísticas en torno a un mismo eje poético – ESB Nº 4 anexo Villa Ventana

Martes 2 de 13 a 17 Hs:

“Líneas Luces y Símbolos” – Jornada de Educación por el Arte trabajando en la expresión con lenguajes artísticos entrelazados – Escuela Nº 21 - Villa Ventana

Miércoles 3 de 19:30 a 22 Hs:

“Inventalinguas” – Taller de expresiones integradas para adultos – Biblioteca Popular Macedonio Fernández – Inscripción previa al 4910-334 /4910 -205 valor $ 15

Sábado 6 a partir de las 15 Hs:

Intervención artística dirigida hacia toda la comunidad - Muestra de las producciones relizadas durante la semana – Talleres de arte abiertos para todas las edades – Instalaciones - música en vivo - PLAZA SALERNO DE VILLA VENTANA

*Los talleres serán dictados por docentes de la CIEPA (Compañía Itinerante de Educación por el Arte) , coordinados por Martín Broide.

Martín Broide es docente en educación por el arte formado en el Taller de la Ventana, y Profesor de Ciencias Antropológicas por la UBA.

En el campo de la promoción de la lectura y la gestión cultural, ha trabajado como tallerista y capacitador en programas del Ministerio de Educación de la Ciudad de Buenos Aires, la Secretaría de Cultura del la Nación y en IIPE-UNESCO, además de diversas escuelas y bibliotecas de la ciudad y la provincia de Buenos Aires.

Desde septiembre del año 2009 hasta marzo de 2010 ha realizado un proyecto itinerante de talleres de educación por el arte con la FICYP (Fábrica Itinerante de Canciones y Poemas), en Argentina, Bolivia y Brasil.

Actualmente se desempeña en el proyecto Puentes Culturales (Escuelas del Bicentenario-IIPE UNESCO) y tiene a su cargo un taller de escritura en la Unidad 48 del complejo penitenciario de San Martín, Pcia. de Buenos Aires, a través de la UNSAM, además de coordinar el espacio Traslasramas.

En el campo académico, ha participado del grupo de investigación EPIF durante el año 2006, coordinado por María Inés Palleiro, publicando el trabajo “Una playa, un poema” en el libro Yo creo, ¿vos sabés? Retóricas del creer en los discursos sociales. Entre los años 2005 y 2007 ha sido adscripto de la cátedra de Epistemología y Métodos de la Investigación Social, de la carrera de Antropología Social en la UBA. Actualmente, investiga en antropología del espacio poético, para su tesis de licenciatura.

Entre otras experiencias realizadas, durante los años 2003-2004 fue auxiliar de investigación y desarrollo en el proyecto artístico-antropológico Somewhere Between Here and There –Narrativas Contadas-Narrativas Vividas, a cargo de Alicia Felberbaum. Durante los años 2006-2007 fue vocal titular de la comisión directiva de ALIJA (Asociación de Literatura Infantil y Juvenil de Argentina).

Durante el año 2007 co-condujo el programa radial El pensamiento salvaje, en RadioxRadio. Actualmente forma parte del equipo editorial de Clareo-Ediciones de la Ventana, dirigida por Mercedes Mainero. Ha transitado diferentes lenguajes artísticos, como la música, la plástica, la palabra, el clown, entre otros.

(Información enviada por Roberta Iannamico.)

Canto a la esperanza - Roberto Santoro

2010-10-07T17:02:00.002-03:00

Andaba yo desnudo de mí

perdido en la lluvia del olvido,

de barco navegando por las plazas,

dormido el pecho,

su gorrión descalzo

y tuve que llevarte a la palabra,

ponerte en posición de vuelo,

a veces de bufanda

rueda azul

andaba

te seguía

mi muerte con su forma de guitarra

y tuve que ponerla en la memoria

como se pone un hijo

con esa rabia dulce

mitad de mí

agua del aire

andaba así

de loco en el olvido

de furia que quiere reventar por el costado

y un día de tanto nombrarla

la encontré,

se la llevé a mi madre,

la puse en el saludo,

la compartí como un pan con mis amigos,

la arrastré hasta el remolino del amor

allí donde los ríos tienen un mismo nombre,

para que entendiera de una vez por todas

que era nuestra,

para que nunca se olvidara de este país enorme,

de esta ciudad,

su ternura abandonada en los portales,

le dije algunos versos,

le puse el corazón como una hoguera,

me la bebí de cabo a rabo,

le enrosqué la cola en mi solapa,

me di el gusto de agarrarla de la mano

y hoy la traigo aquí,

pero si un día se llega a volar porque fallamos

si se escapa esta rabia que llamamos esperanza,

si un día se va,

yo crucifico al amor

y después de enterrar a mis hermanos,

me voy con el tranvía de la muerte

a clausurar mi corazón en una plaza.

Roberto Santoro (1939-1977)

Rue Edgar Poe - Alberto Szpunberg

2010-10-06T16:14:00.000-03:00

Esta es la hora, sí, la luz inunda el patio como tristeza iluminada de por sí, tan transparente que es como las cosas mismas:

“si ellos estuvieran –pienso–, también ellos serían ellos mismos” sobre un tapiz de hojas inquietas sostenido por el aire,

pero es ese árbol, por ejemplo, las hojas que tiemblan como sabiendo una presencia, tan inminente, sí, tan inminente y agitada, que hasta se insinúa en el temblor que en realidad es el viento mismo, el de la tarde, ahora entretenido con las ramas, y una ligera, una cierta ingenuidad, un aire apenas,

cuando en realidad sólo es tu voz, tu silencio, la tersura de tu mejilla, así de costado, contra la tarde, como en esos júbilos en que te vuelves hacia mi corazón.

¿“Mi corazón”, dije? ¿“te vuelves”, dije?

Podría ser mi corazón, aunque hace rato me lavé la cara y era el espejo, sí, este cristal cerrado sobre si mismo y nada de nada a mis espaldas,

aunque podría ser tu voz maniatada, encapuchada, torturada, violenta, aprisionada en las palabras, esta mañana, cuando llovía y el día era aún reflejo lila pasando tan rápido, tan aparecido y desaparecido, que podría ser la ventana –“desde la que mirará toda su vida”– en el espejo como tu nombre en el instante en que descubro en mi cara que no estás y siento que vuelves, que vuelven, que vuelven,

que no volvés.

En “Apuntes” (1982-1985), Libros de Tierra Firme, 1987.

Declaración jurada - Dardo Sebastián Dorronzoro

2010-10-06T15:52:00.000-03:00

No es solamente la luna ni el rocío ni la luz celeste de los pájaros, puede también ser una alpargata vieja, toda agujereada, toda casi muerta después de andar fábricas, andamios o duros y calientes caminos de noviembre. No, no necesariamente todo lo poético debe ser bello.

Yo he visto horribles chicos grises como la tierra comiendo tierra, yo los he visto ahí, con sus andrajos y su mugre, reptando, y los he tocado, acariciando su piel y convertido en ángeles, en mariposas, en viento de septiembre. Porque todo antes de ser poesía debe pasar por mi corazón, darlo vuelta con el grito para arriba, colocarlo para el alba, cara al cielo. Todo debe pasar por mi sangre, por mis huesos, por mi respiración, por el corazón de mi sangre.

Pues yo soy un poeta, no un hacedor de versos bonitos. Yo soy un poeta que ama a los que no tienen amor ni pan, a los que se van sin haber llegado, a los que a veces sonríen, a los que a veces sueñan, a los que a veces les crece un fusil en las manos y salen a morir por la vida.

En suma: yo he sido, soy y seré un poeta revolucionario.

Sobre mi tumba verán florecer un puño.

Dardo Sebastián Dorronzoro (1913-1976)

Notas para un viaje interminable, en el Municipal

2010-10-02T14:42:00.000-03:00

"En un viaje por el tiempo, un grupo de artistas trashumantes dialogan con la historia y con el teatro, imprimiendo de escena a escena su opinión y posición respecto a distintos acontecimientos de la vida político cultural de un país como el nuestro."

Sábado 16 de octubre, a las 21 hs.

Teatro Municipal de Bahía Blanca

Con la actuación de Leonardo Fabrizi, Jorgelina Fernández,

Hugo Ledesma, Celeste Moore,

Alberto Rodríguez, Julio Teves y Lina Sitz.

Iluminación y Sonido: Virginia Aparicio

Proyecciones: Claudio Souto.

Dirección y Puesta: Manuel Santos

Textos sobre una idea original del Grupo Nuevodrama y dramaturgia de Manuel Santos.

Notas para un viaje interminable, grupo NUEVODRAMA (Bahía Blanca)

2010-09-22T18:15:00.001-03:00

Este jueves, a las 21 hs. en Villarino 30

Templo Evangélico Valdense.

Con la actuación de Leonardo Fabrizi, Jorgelina Fernández,

Hugo Ledesma, Celeste Moore,

Alberto Rodríguez, Julio Teves y Lina Sitz.

Iluminación y Sonido: Virginia Aparicio

Proyecciones: Claudio Souto.

Dirección y Puesta: Manuel Santos

Textos sobre una idea original del Grupo Nuevodrama y dramaturgia de Manuel Santos.

Invitan: Familiares querellantes de la Causa V Cuerpo de Ejército - Familiares de víctimas del terrorismo de Estado (1973-1983) - Madres de Plaza de Mayo filial Bahía Blanca - Comisión de Apoyo a los Juicios por Crímenes de Lesa Huamanidad en Bahía Blanca.

Grupo en Facebook: http://www.facebook.com/profile.php?id=1240088173#!/group.php?gid=122209594459180&ref=ts

Bin-jip

2010-09-19T13:42:00.000-03:00

Salgo de mi casa. Mientras estoy fuera, alguien entra en mi casa vacía y se instala en ella. Come la comida de mi heladera, duerme en mi cama, mira en mi televisor. Quizá porque se siente culpable, arregla mi despertador roto, lava la ropa, lo ordena todo y luego desaparece. Como si nadie hubiera estado allí…

Un día entro en una casa vacía. Parece que nunca haya estado nadie, así que me desnudo, me baño, preparo la comida, lavo
la ropa, arreglo una báscula de baño y juego al golf en el jardín de la casa. En la casa hay una mujer desanimada, asustada y herida, que no sale nunca y que llora. Le muestro mi soledad. Nos entendemos sin decir ni una palabra, nos vamos sin decir ni una palabra.

Mientras elegimos una casa en que vivir, nos sentimos cada vez más libres. En el momento en que parece que nuestra sed de libertad se ha aplacado, nos quedamos atrapados en una casa oscura. Uno de los dos se queda en una casa hecha de nostalgia. El otro aprende a convertirse en un fantasma para esconderse en el mundo de la nostalgia.

Ahora que soy un fantasma, ya no siento deseos de buscar una casa vacía. Ahora me siento libre de ir a la casa en la que vive mi amada y besarla. Nadie sabe que estoy allí. Excepto la persona que me espera… Siempre llega alguien para la persona que espera… Llega, seguro… hasta para la persona que espera…

Este día del año 2004, alguien abrirá el candado que bloquea mi puerta y me liberará. Confiaré ciegamente en esa persona y la seguiré adonde sea sin que me importe lo que pueda suceder… Hacia un nuevo destino…

Es difícil saber si el mundo en que vivimos es sueño o realidad.»

Kim Ki-duk

Bin-jip / Hierro 3
http://www.imdb.com/title/tt0423866/

José Masiques, el pintor de las mujeres soles

2010-08-30T13:14:00.005-03:00

El pintor de las mujeres soles,
abandonado en su empecinada claridad,
hizo su último viaje ya muy solo
sobre el Atlántico
y fue sepultado cuando llegó.

El pintor brilloso como la Luna
con su pelo largo, con su barba culta de polvo,
escupió al cangrejo desde un dibujo
y le puso fecha a su despedida.
Y siguió queriendo aunque no fue amado
ni como ser humano.
Y siguió aprendiendo el camino de la soledad
en todo momento.

Y se fue entre ceras alucinantes,
con su pelo largo, con su barba culta de polvo.
Descargando gritos sobre las armas
mientras los beatos se persignaban.
Y él no tuvo iglesias
pero algo de altares al amor
hubo entre sus lienzos.
Y en la fantasía iba platicando su viaje
hacia el universo.

El pintor de las enredaderas de luz escribió
sus últimos signos con triste desesperación.
Y dejó sus restos a los amigos,
y dejó sus restos a los amigos,
pidiéndoles sólo paredes para sostenerlos,
pidiéndoles sólo paredes para sostenerlos.

(Silvio Rodríguez)

Las veces que el tipo ‘’se queda helado’’

2010-08-12T23:06:00.002-03:00

Suele llegar un día en que las cosas empiezan a rodar mejor.

Cuando el tipo –modesto- se acomoda en la vida dice: -Las cosas me ruedan bien…

Habla como si llevara un barril a patadas.

-Ahora que las cosas te ruedan bien, podríamos aprovechar a comprar la heladera eléctrica. Se hace un gasto una vez pero después es un ahorro, porque todo dura más.

Hasta entonces no habían tenido heladera eléctrica. Ni de las otras tampoco, claro.

Ponían el hielo en un tachito: de un lado la botella de leche, del otro lado el sifón. Arriba, la manteca.

Se habían venido arreglando así.

Lo malo es que el tipo siempre le encuentre arreglo a todo. De pronto, se le pierde el pasadorcito de cuero del cinturón, él le pone una goma y quédale el cinturón con la goma para toda la vida.

Las cosas no debieran tener arreglo, porque todo lo que tiene arreglo siempre está remendado. Un alambre, un alfiler de nodriza, un taquito, una cuña, un parche, una soldadura, una mentira… -Total, así puede tirar un poco más…

Sin embargo, la heladera eléctrica había llegado a crearle un estado obsesivo a la patrona:

-Además, se pueden hacer helados en casa. El Pocho no tendría que andar comiéndolos por ahí. Con una heladera en casa, se sabría lo que se le da.

Un día, el tipo cerró trato; y al volver del centro dijo:

-¿A que no adivinas una cosa?

-¿Qué cosa?

-No. A que no adivinas, te digo.

-¡Andá! ¡No seas así! ¿Qué…?

-¡Mañana traen la heladera!

-¡Ay, qué brutal! ¿Por la mañana o por la tarde?

-No dijeron.

La llevaron a la tarde.

El tipo –de licencia- estaba solo en la casa. La criada había ido en busca del Pocho a la escuela, y la esposa a que le reformaran el sombrero.

Tocaron el timbre, y él fue a abrir. Cuando abrió, se encontró con dos de overol que tenían la heladera en el medio. Los hizo entrar.

-Vamos a ponerla allá, ¿ven?

El sitio ya estaba elegido.

Él iba adelante, apartando cosas para abrirles paso.

Finalmente, la heladera quedó ubicada. Firmó la boleta, dio la propina, los hombres de overol se fueron.

Él volvió de la puerta frotándose las manos. Le había preguntado a uno de los acarreadores:

-Dígame una cosa: la luz, dentro, ¿siempre queda encendida?

-No. Cuando se cierra la puerta se apaga.

-Ah, mire usted qué bien.

Ahora estaba solo frente a la heladera. La envolvió en una mirada acogedora, intensa, abarcante. La tocó, como para ir haciendo confianza. Pasó el dedo por la manija cromada, y luego, decidido, la empuñó.

Súbitamente recordó el asunto de la luz. Abrió. La luz estaba encendida.

-Sí, claro está. El hombre dijo que al abrirla, la luz se encendía…

Y quiso comprobar si, en efecto, al cerrarla, se apagaba.

Comenzó a cerrar despacito. Dejó una hendijita diminutísima. La luz seguía. Cerró del todo.

-Ahora, ¿cómo estará?

Volvió a abrir. Despacito. Una hendijita.

¡Por la hendijita se veía la luz!

-¡Cómo! ¡Está encendida!

El tipo discutía consigo mismo: -El hombre dijo que al cerrar se apagaba. –Sí, bueno, al cerrar se apagará pero es que yo ahora la abro apenas…

Cuando Protágoras dijo que el tipo es la medida de todas las cosas, se olvidó de dejar dicho quién lo mide a él.

El tipo siempre se cree con la suficiente habilidad como para modificar la marcha del universo. No admite que pueda tener las cosas adelante, yéndoseles; ni atrás, siguiéndolo. Cree que las tiene alrededor. Y que el que está en el medio es él. Por eso es que la mejor acepción que se halló a la palabra cementerio sigue siendo la de que ‘’es el lugar donde están todos los que creían que sin ellos el mundo no iba a poder seguir’’.

Llegaron juntas: la esposa, de la sombrerera; la criada, con el Pocho.

A la señora le extrañó no encontrar al tipo donde lo había dejado, leyendo. Pero de pronto la criada gritó:

-¡Trajeron la heladera!

Corrieron, la señora y el Pocho, gritando, asimismo, al unísono:

-¡Trajeron la heladera!

Formaban un montón, en el suelo, los estantes desmontables. Nadie se fijó en ellos.

-¡Es brutal!

-¡Ay, qué amorosa!

El Pocho se colgó de la manija y la abrió.

Dentro, arrollado, tiritando, azulado: el hombre.

Había querido comprobar por sí mismo si cuando la heladera estaba cerrada, la luz se apagaba o no.

De lo cual se obtiene la siguiente conclusión: el hombre siempre debe creer en lo que le dicen los demás, porque cada vez que quiere cerciorarse de algo por sus propios ojos, queda helado.

Wimpi (Arthur García Núñez)

En: El gusano loco. Buenos Aires : Freeland, 1978.

p. 49-52

Sirenas

2010-08-11T20:14:00.000-03:00

A lo largo del tiempo, las sirenas cambian de forma. Su primer historiador, el rapsoda del duodécimo libro de la Odisea, no nos dice cómo eran; para Ovidio, son aves de plumaje rojizo y cara de virgen; para Apolonio de Rodas, de medio cuerpo arriba son mujeres y, abajo, aves marinas; para el maestro Tirso de Molina ( y para la heráldica ), “ la mitad mujeres, peces la mitad”. No menos discutible es su género; el diccionario clásico de Lempriere entiende que son ninfas, el de Quicherat que son monstruos y el de Grimal que son demonios. Moran en una isla del poniente, cerca de la isla de Circe, pero el cadáver de una de ellas, Parténope, fue encontrado en Campania, y dio su nombre a la famosa ciudad que ahora lleva el de Nápoles, y el geógrafo Estrabón vio su tumba y presenció los juegos gimnásticos que periódicamente se celebraban para honrar su memoria.

La Odisea refiere que las sirenas atraían y perdían a los navegantes y que Ulises, para oir su canto y no perecer, tapó con cera los oídos de los remeros y ordenó que lo sujetaran al mástil. Para tentarlo, las sirenas le ofrecieron el conocimiento de todas las cosas del mundo:

Nadie ha pasado por aquí en su negro bajel, sin haber escuchado de nuestra boca la voz dulce como el panal, y haberse regocijado con ella y haber proseguido más sabio… Porque sabemos todas las cosas: cuántos afanes padecieron los argivos y troyanos en la ancha Tróada por determinación de los dioses, y sabemos cuanto sucederá en la tierra fecunda ( Odisea, XII .)

Una tradición recogida por el mitólogo Apolodoro, en su Biblioteca, narra que Orfeo, desde la nave de los argonautas, cantó con más dulzura que las sirenas y que éstas se precipitaron por el mar y quedaron convertidas en rocas, porque su ley era morir cuando alguien no sintiera su hechizo. También la esfinge se precipitó desde lo alto cuando adivinaron su enigma.

En el siglo VI, una sirena fue capturada y bautizada en el norte de Gales, y figuró como una santa en ciertos almanaques antiguos, bajo el nombre de Murgen. Otra, en 1403, pasó por una brecha en un dique, y habitó en Haarlem hasta el día de su muerte. Nadie la comprendía, pero le enseñaron a hilar y veneraba como por instinto la cruz. Un cronista del siglo XVI razonó que no era un pescado porque sabía hilar, y que no era mujer porque podía vivir en el agua.

El idioma inglés distingue la sirena clásica (siren) de las que tienen cola de pez (mermaids). En la formación de esta última imagen habrían influído por analogía los tritones, divinidades del cortejo de Poseidón.

En el décimo libro de la República, ocho sirenas presiden la revolución de los ocho cielos concéntricos.

Sirena: supuesto animal marino, leemos en un diccionario brutal.

Jorge Luis Borges (Manual de zoología fantástica)

Sirena en serio

2010-08-11T19:32:00.000-03:00

Lo cruel era que por más bella
por más que los rasgos ostentaran
fidelísimas genéticas aristocráticas
y las manos fuesen hábiles
en el manejo de bordados y pollos asados
y los cabellos atestiguasen
peines de carey y gran cuidado
la perplejidad sería siempre
frente a la cola de la sirena
no quiero contar la historia
después de andersen & co
todos conocen los sinsabores
primero el deseo imposible
por el príncipe (muñeco en traje de gala)
después la conciencia
de una macumba poderosa
a cambio se deja algo
la voz, el himen elástico
la tarjeta de socia del mediterranée
son duros los procedimientos
bípedas femeninas se engañan
imputando a tacos altos
el dolor más afín a la altivez
pues
la sirena pisa cuchillos cuando usa los pies

¿y quién se la toma en serio?

mejor sería un final
en el cual regresase a la cola original
y jamás se depilase
en vez del elefante bailando en el cerebro
cuando se encuentra con el príncipe
y de los 36 dedos
que le brotan cuando ofrece su mano

Angélica Freitas.

En la voz de su autora:
http://www.despertandoalilith.org/?p=69
de Viviana Beker

Por las Abuelas

2010-06-21T16:10:00.002-03:00

Bustriazo Ortiz

2010-06-01T23:45:00.003-03:00

Tan huesolita que te ibas
tan envidiada de qué sombras la tierra ardía huesolita
la siesta ardía melodiosa tan como ibas tu sonrisa era
una piedra arrobadora y era otra piedra mi costilla
dulcequeamarga solasola cuajada de alta pedrería eran
tus voces tan palomas eran tus manos piedras finas
guitarra tan azuladiosa eras la piedra que acaricia pie-
dra te ibas quién te roba última brisa de la brisa o
flauta mía o leja y rota tan huesolita que te ibas tan
de la gracia mucha y poca si cuando vuelvas ves mis
días oh piedra llena llaga
hermosa!

(1969)

Primera Palabra
Y aquí estoy yo, pensoso y descendiente,
junto a esta luz meralda que se mece,
el juan azul, el carlos marilloso,
espiando aquí, dentrocullá, qué tonto.
Quién me dirá qué-buscas-en-lo-huyente?-,
la-cepa-o-ya-la-borra-de-tu-gente?
Aquí estoy yo, racimo alabancioso.

Fantasmas más, fantasmas menos, duermen.

(1977)

Esta caja amarilla
desde lo repugnoso del desvelo desde lo colorado de la
         sien desde los ábrete porque estoy vivo ay vidalita
desde la guitarra embichada desde el engreimiento del
         cielo desde las chaquiras que puse en tus muslos ay
vidalita desde las mesnadas del llanto desde las ínfulas
         de lo que es como piedra desde la embustera porfía
desde el abrepuño amarillo ay vidalita desde lo venenoso
        del bochorno contra el corazón cabal desde el boato
de la cizaña desde lo contra el cuerpo y contra el alma
ay vidalita desde el racimo del vaso infausto desde
el espejillo donde tus ojos me comen desde la última vi-
        sitación desde lo tremebundo de este estar ay vida-
lita desde la musa extraviada desde el tordillo platea-
        do que perdió la querencia desde los soles que me
hieren porque soy más de las lunas ay vidalita desde la
        sexta que está en un hilo desde esta vihuelada que
en el final es bermellón ay vidalita desde la codicia
        del chupasangre desde el santiamén del olvido des-
de la sombra caudalosa desde no sé que, escalofrío y en
        el disturbio de los ojos
   ay vidalita

(1973-1974)

Juan Carlos Bustriazo Ortiz

Pena de Dragón

2010-06-01T00:46:00.002-03:00

Larga y negra es la pena del dragón.

Nunca se sabe de dónde le viene la pena, pero cuando llega, el mundo se oscurece y todos creen que hubo un eclipse, de repente el sol queda tapado y los pájaros dejan de cantar.

Porque el tamaño del sol, y la pena de un dragón es igual al tamaño del sol, y la pena vuela y se instala justo allí, en ese lugar donde está la luz.

Entonces los pájaros dejan de cantar y se esconden en sus nidos, las flores se cierran suavemente, confundidas, y las hormigas se van a la cueva más honda, con un desasosiego que las hace chocar unas contra otras equivocando su camino.

Nadie puede saber cuándo les llega la pena a los dragones. Ellos tampoco.
Simplemente, en algún momento, los invade una sensación de estar equivocados, de estar en un lugar que no es su lugar.
Entonces los cubre la pena, como una sombra larga, amarga, y su enorme corazón de dragón hace un ruido de ríos que desbordan, de vientos de furia que pasan arrasando los árboles y desgastando las montañas.
Mucho tiempo dura la pena de un dragón. Por lo menos a ellos les parece un tiempo muy largo y muy lento.

Pero no debe ser cierto. Si fuera cierto el mundo se terminaría, porque no puede estar cien años en la oscuridad. Porque ése es el tiempo que creen los dragones que les dura la pena.

Tal vez no sea sino un pequeño rato del tamaño de un suspiro, pero ellos sienten que una pena tan enorme tiene que durar un tiempo tan enorme.
Los dragones, que saben muchas cosas, no tienen una medida exacta del tiempo de afuera y del tiempo de adentro de su corazón.

Gustavo Roldán

Mirada de Dragón

2010-05-31T23:28:00.000-03:00

Aunque los dragones saben mucho, siempre tienen una mirada llena de asombro. Se asombran de las cosas que no conocen y de las cosas que conocen. A todo lo que conocen lo miran con ojos nuevos cada día y, si la mirada es nueva, las cosas son diferentes. Entonces se sorprenden de que haya tantas cosas nuevas en el mundo y les parece hermoso conocerlas.

—¡Qué hermosa flor! —dice un dragón negro.

—¡Muy hermosa! —contesta otro—. Es parecida a la que estaba ayer en este lugar.

—Sí, pero la que vimos ayer era cuando el sol estaba alto; ésta, con un sol de atardecer, me parece más hermosa.

—¡Qué hermosa flor! —dice el mismo dragón al amanecer del día siguiente.

—Sí —contesta el otro—. Muy parecida a otra que ya vimos. Pero con los rayos del sol del amanecer ésta es más linda.

Y vuelan hasta las montañas más altas, ésas donde las nieves están desde el primer día del mundo, contentos por haber descubierto una flor nueva. Entonces un dragón le dice al otro:

—¡Qué hermosa montaña! ¡Tiene toda la nieve del universo!

Y los dos sobrevuelan en grandes círculos el pico de esa montaña que acaban de descubrir y que ya sobrevolaron mil veces.

Gustavo Roldán

Antonio Requeni

2010-05-25T00:14:00.001-03:00

Perú y Avenida de Mayo

Hombres con negros portafolios
doblan a paso rápido la esquina.
Otros cambian un rato de su apuro
por el vicio fugaz de una tacita.
Junto al café está el quiosco abarrotado
de diarios con las últimas noticias.
Mira: Miss Universo nos sonríe
desde una tapa de revista.
Mira: brilla una lágrima en los ojos
del ciego vendedor de ballenitas.
Mira: un gorjeo se quedó enredado
en las ramas del árbol, allá arriba.

Pero ninguno mira.

La boca del subterráneo
vomita carne de oficina.

Roberto Santoro, poeta

La luz, medrosa, se repliega

y las lágrimas ruedan por los pómulos

de la impotencia y la respiración.

Sólo eres un nombre en una lista.

Pero yo creo

en la venganza del poema.

No haya paz en la tumba del verdugo.

Piedra libre

El padre juega con sus criaturas.

La cara vuelta contra la pared

y el brazo levantado hasta los ojos,

está contando como si llorara.

Y mientras cuenta sus criaturas crecen,

van por el mundo, suben escaleras,

se enamoran o estudian geografía.

Cuando termina de contar, el padre

entra en los cuartos y revisa muebles.

Apenas ve. ¿Quién apagó las luces?

Su voz, que ha enronquecido, los invita

a dejar de una vez sus escondites.

Y los hijos regresan, jubilosos.

¡Cómo han crecido! Son casi tan altos

como los sueños que en su juventud

solían desvelarlo dulcemente.

¡A contar! ¡A contar! -exclama el padre.

(Los grandes siempre vuelven a ser niños).

Y los hijos se apoyan contra el muro,

hunden su frente entre los brazos.

Cuentan.Y mientras cuentan -once, doce, trece...-

el padre se va haciendo pequeñito.

Cuando terminan de contar lo buscan.

Lo buscan pero el padre no aparece.

Se ha escondido debajo de la tierra.

Milan Kundera

Milan Kundera dice que la poesía ha muerto.

Debe tener razón porque ya nadie

(salvo algunos poetas)

acostumbra a temblar con las palabras
en un libro de versos.

Si me lo hubieran avisado
-aunque yo soy su deudo más humilde-
habría concurrido a las exequias
y dejado una flor sobre su tumba.

Ahora estoy triste. Pienso en cuántas veces
ella me hizo feliz. Y ya no está.

¿pero qué hacer si las palabras vienen
por el aire y se trepan a mis piernas?
¿Si las palabras vuelan, temblorosas,
bellas, sensuales, perentorias, mágicas,
y me reclaman una forma antigua
o un esplendor herido de futuro?

Tendré que consultarlo con los pájaros.

Y aquello que era cuando rosa era, sombra y agua, te lo escancia.

2010-04-28T22:36:00.001-03:00

De viaje
Hay una hora que hace del polvo tu escolta,
de tu casa en París, lugar de sacrificio de tus manos,
de tu ojo negro, el más negro ojo.

Hay una estancia donde un tiro de caballos se detiene para tu corazón.
Tu cabello quisiera ondear en el viento cuando te vas - eso le está prohibido.
Los que quedan y hacen signos de adiós no lo saben.

Estar
Estar a la sombra
de la llaga en el aire.No-estar-por-nadie-ni-por-nada.
Incógnito,
solamente
por vos.

Con todo lo que cabe dentro,
sin lenguaje
también.

Una hoja sin árbol
para Bertold Brecht:
¿Qué tiempo es éste
en el que una conversación
es casi un crimen
porque incluye
tantas cosas explícitas?

Sueño y sustento
El aliento nocturno es tu sábana,
la tiniebla se acuesta a tu lado.
Los tobillos te roza, las sienes;
te despierta a la vida y al sueño,
te rastrea en el verbo,
en el deseo, en las ideas,
duerme con cada una de ellas
y te atrae con halagos.
Te peina la sal de las pestañas,
te la sirve a la mesa,
les escucha a tus horas la arena
y la pone a tu alcance.
Y aquello que era cuando rosa era,
sombra y agua, te lo escancia.
Paul Celan

Yo no sé muchas cosas, es verdad.

2010-04-27T01:11:00.006-03:00

Sé todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan
con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

V

Poeta,
ni de tu corazón,
ni de tu pensamiento,
ni del horno divino de Vulcano
han salido tus alas.
Entre todos los hombres las labraron
y entre todos los hombres en los huesos
de tus costillas las hincaron.
La mano más humilde te ha clavado
un ensueño...
una pluma de amor en el costado.

Hermano

Hermano... tuya es la hacienda...
la casa, el caballo y la pistola...
Mía es la voz antigua de la tierra.
Tú te quedas con todo
y me dejas desnudo y errante por el mundo...
mas yo te dejo mudo... ¡mudo!...
Y cómo vas a recoger el trigo
y a alimentar el fuego
si yo me llevo la canción?

Colofón

Luz...
Cuando mis lágrimas te alcancen
la función de mis ojos
ya no será llorar,
sino ver.

León Felipe (1884-1968)

El letal maltrato psicológico- Por María Braganza

2010-04-22T01:43:00.007-03:00

El arma que emplean, con la que hieren y matan, es la palabra. El maltrato psicológico no aparece de un día para otro en la pareja, pero una vez que se instaló, es permanente y sistemático. Comienza con una fase de seducción, porque busca mujeres frágiles a las que les da seguridad. Se aprovecha de la admiración que la mujer siente por él y de la imagen bondadosa que ella le devuelve y que él necesita para su narcisismo.
   Poco a poco, la mujer va anulando sus defensas y ya no puede rebelarse. A partir de ese momento, la víctima pasa a una relación dependiente y muestra su consentimiento. Comienza la dominación, el “otro” ya no es un igual. Al principio, la víctima no es consciente de este proceso, está atrapada. Con el pasar del tiempo, va perdiendo resistencia, no se opone y ya no critica.
   La estrategia perversa consiste en el desarrollo de un juego lento, a diferencia de la trompada. Lo importante es el sometimiento. Es muy intuitivo a la hora de detectar puntos débiles de dolor o inferioridad del otro y allí atacan. A partir de este momento, la víctima comienza a ahogarse, no puede pensar. Sólo obedece y empieza a tenerle miedo.
   El perverso da muy poco y pide mucho. Nunca está satisfecho, y si la víctima expresa su descontento o se queja, aparecen las amenazas de abandono y ataque. Pero si la víctima se queda tranquila y dócil, puede permanecer un tiempo “en paz”. Esto va generando un estrés permanente. El perverso le niega a la víctima el derecho a ser oída y cuando habla, adopta un tono frío, la mayoría de las veces sin elevar su voz y su discurso es moralizador, distante e irónico.
   Normalmente es muy mentiroso y siempre cree tener la razón. Jamás pedirá perdón y si lo hace, dirá que fue “sin intención”. La idea es hacer dudar a la víctima de sus propios pensamientos y afectos hasta el punto de tener que pedir perdón por algo que no hizo o agotarse buscando soluciones que nunca va a satisfacer al perverso. Pero el mecanismo que mejor pone en juego es la descalificación. Una y otra vez le dirá que no vale nada, que no hizo nada, que nadie la quiere, hasta que la víctima se lo cree. Pero no es sólo el ataque a su autoestima, también descalifica a sus amigos, a su familia, a su trabajo, a su pueblo natal, a su historia.
   No existe, desde su mundo, ni respeto ni compasión por el “otro”, éste sólo existe en la medida en que pueda utilizarlo para manipular (cosa que hacen a la perfección) y mantenerlo en una posición de dependencia.
Núcleo agresivo
   El maltrato psicológico tiene su núcleo agresivo porque se introduce en el territorio psíquico del otro. La psicopatología da cuenta de que la perversión es una defensa frente a la depresión o la psicosis. De todas maneras, eso no lo justifica, porque lo que está en juego es la identidad del otro que puede llegar a la destrucción moral que en no pocos casos termina en depresión, en enfermedades mentales o físicas (alta tensión, úlceras, trastornos del sueño, etcétera) o en suicidio.
   El otro no es un cómplice “masoquista” simplemente, no puede defenderse, ama, sufre y se cree que es culpable de lo que ocurre. Jamás se le ocurre pensar que el otro pueda ser tan violento ni tan agresivo. Al igual que en el maltrato físico, la mujer piensa que “ella” lo va a “ayudar” e instala la esperanza.
   Las frases agresivas son tan “de todos los días” que hasta parecen normales: ¡otra vez dejaste la azucarera sin tapa y está llena de hormigas…! ¿Alguien puede ser más estúpida que vos?”. “En mi vida futura no estás en mis planes, tengo 10 para reemplazarte”. “No sé cómo podés ser amiga de…”.
   La víctima calla, se culpa y sufre. El perverso la paraliza, siempre va a dejar claro que el que manda es él, dada su incapacidad de compartir. En la mayoría de los casos, la víctima es excesivamente tolerante, y el origen de la misma proviene de reproducir lo que uno de los padres ha vivido y de la necesidad de reparar. El perverso jamás se va a responsabilizar de ningún fracaso ya sea laboral o personal, la culpa siempre la tiene el otro: “No me das lo que necesito”; “nunca hacés nada por mí”; “todos son unos incapaces”.
   La víctima oscila entre la angustia y la rabia, por momentos es conciliadora, por momentos intenta defenderse. Si reacciona y desea recuperar un poco de su libertad, el perverso, al ver que su víctima se le está escapando de las manos, reacciona con mayor saña y puede llegar a la violencia física.
   Nunca aceptará que se queje y no le perdonará que se defienda. El perverso jamás deja libre a su presa y siempre la odiará porque piensa que la víctima lo odia como sólo él es capaz de hacerlo. Como utiliza el mecanismo de la proyección, la agresión es para siempre. Tampoco se privan de la paranoia: “Hay que atacar primero y gracias a eso sobrevivo”. La víctima desea olvidar, pero él no lo permitirá porque al tenerla como centro de la violencia (vivan juntos o separados) le evita sentirse deprimido o desestructurado.
   Otto Kernberg (1975) define a esta estructura como “perverso narcisista” y describe a la persona como alguien muy centralizada en sí misma, con falta de empatía hacia los demás, insensible y que no sabe disfrutar de la vida. Es muy envidioso y le falta profundidad emocional. No puede experimentar auténticos sentimientos de tristeza o duelo. Frente al abandono, reacciona con una aparente depresión, pero la realidad es que siente mucho resentimiento cargado de venganza y nunca de verdadera tristeza por la persona a la que ha perdido.
   Es narcisista porque su existencia está basada en “absorber” al otro ya que son estructuras vacías, por eso buscan parejas alegres, creativas, que aman a la vida. Cuando la víctima ya está “absorbida”, buscan con urgencia otra y se presentan como víctimas que han sido abandonados y nunca comprendidos. Es insensible y no tiene escrúpulos morales. No sufre y es incapaz de amar ya que siempre está presto para destruir momentos de felicidad de la que podría disfrutar con su familia, con su pareja o con sus amigos.
   Cuando la víctima se da cuenta de la situación en la que se encuentra, tiende a reaccionar  de dos maneras:   o se somete o se separa. Si se decide por lo segundo, puede esperar más agresión, chantaje y presión en lo económico y siniestra manipulación con los hijos.
   Para la víctima, olvidar el pasado no es fácil pero tampoco imposible. La manera de poder salir de esta situación es que primero deje de lado toda la culpa que le ha sido asignada por el agresor, reconozca que la persona a la que amó tiene un trastorno de personalidad que le ha hecho mucho daño, que debe protegerse a diestra y siniestra, que no debe entrar más en el juego perverso ni creer que él va a cambiar, ni justificarse más.
   Y, fundamentalmente, recibir apoyo terapéutico porque no es fácil superar tanto tiempo de sufrimiento. Es importante rodearse de amigos, de actividades gratificantes y predisponerse para conocer nuevas personas que aumenten su autoestima y el sentimiento de que puede amar de nuevo… pero de manera diferente.

Maria Braganza - Directora de la carrera de psicología UNC

En:http://amissegovia.wordpress.com/2010/04/08/

Borges

2010-04-21T02:14:00.003-03:00

Escritos durante más de medio siglo, Borges son los apuntes que llevó Adolfo Bioy Casares de las conversaciones con su colega, colaborador y amigo Jorge Luis Borges. Más de 1.600 páginas que registran la convivencia de una de las amistades más longevas de la literatura hispanoamericana. Un voluminoso testimonio de la palabra íntima y la vida privada de un par de escritores que no tenían reparos en desplegar, casi cotidianamente, no sólo una cultura portentosa, sino un severo juicio –con humor e inteligencia– contra todo lo que consideraran ajeno a sus gustos, intereses y simpatías. Nada de qué asombrarse, si se piensa que es lo que hacemos casi todos en soledad o cuando hablamos con los que nos merecen confianza y discreción.

Seguir leyendo en: http://www.relectura.org/cms/content/view/390/64/

Algunos fragmentos, extractados de relectura,org:

Sobre la incredulidad del lector: Borges: “No importa que el autor conozca el asunto del que habla; importa que haga creer que lo conoce. Cuando el lector sospecha que el autor no conoce el tema, que el novelista no ha imaginado bien las cosas, la suspensión de la incredulidad concluye”. (1960)

Sobre la tristeza: Borges: “Más vale estar dignamente triste que alegre por idioteces”. (1961)

Sobre el surrealismo: ¿Cómo sería el futuro de conversaciones con personas que imaginan que sólo hay tres posibilidades: catolicismo, comunismo y surrealismo? Como decía Borges la otra noche, las dos primeras doctrinas permiten, por lo menos, la redacción de libros; los franceses parecen no haber advertido que el surrealismo, valga lo que valga la teoría, impide, en la práctica la producción de páginas legibles. (1952)

Sobre el psicoanálisis: Borges: “Yo creo que el secreto del éxito del psicoanálisis está en la vanidad de la gente; te das cuenta, poder hablar todo lo que uno quiere, de uno mismo, y que lo escuchen con interés y aun poder hablar de la infancia”. (1959)

Sobre Strawinsky: Borges dice que la música de Strawinsky es extraordinaria (en el sentido de excelente), con sonidos rarísimos, como de jazz, muy alegres. “Pero mejor no decírselo a Strawinsky –agrega–. A lo mejor su música expresa toda la tristeza del mundo moderno”. (1960)

Sobre las polémicas literarias: Borges: “Las polémicas literarias son como efusiones de sangre en el teatro: después nadie muere”. (1955)

Sobre Cervantes: Borges: “Alguna vez creí que Cervantes, al escribir, en la muerte de don Quijote, “quiero decir que se murió”, cometía una ramplonería o descuido, del que Víctor Hugo no sería capaz. Después comprendí que fue un acierto escribir eso; quién sabe por qué, es muy patético”. Bioy: “Es un énfasis tranquilo. De un modo llano se detiene, para que la idea de la muerte nos alcance”. Borges: “Yo había pensado que en ese momento Cervantes no parecía un escritor inventando, sin un cronista que refiere algo real, que ocurrió objetivamente. Uno ve que don Quijote se murió”. (1958)

Sobre el recuerdo: Borges: “Algo que entristece es hacer cosas que uno sabe que no dejarán ningún recuerdo”. (1957)

Sobre la crítica: Borges: “Alguien afirmó que a un autor no lo perjudica nunca lo que otro escribe sobre él; únicamente puede perjudicarlo lo que él escribe”. (1957)

Sobre los efectos: Borges: “Yo creí alguna vez que todo se podía reducir a efectos literarios; o que partiendo de los efectos podría uno escribir buenos cuentos, novelas o poemas. Puede ser que todo dependa de los efectos, pero no hay que escribir buscándolos. Es la manera más segura de no encontrarlos”. (1957)

Sobre el amor: Borges: “Si el amor no sirve para la felicidad, nunca debe ser fuente de desdicha”. (1963)

Sobre un encuentro: En Madrid se le acerca alguien a Borges y le dice: “Borges, soy Gerardo”. Borges no contesta. El otro insiste: “Soy Gerardo Diego”. Borges entonces pregunta: “Es Gerardo o es Diego”. (1984)

Borges, de Adolfo Bioy Casares. Buenos Aires : Editorial Destino, 2006.

No habrá más cartas de amor

2010-04-20T17:43:00.001-03:00

La Compañía de Teatro de Bahía Blanca

· mendiondo&ASOCIADOS ·

Presenta

No habrá más cartas de amor

de Miguel Mendiondo

Actúan

Karla Castillo y Miguel Mendiondo

"Cuando las palabras no son suficientes... y por momentos sobran. Cuando un silencio puede ser profundo y significativo... y la acción no puede ser plasmada en una hoja en blanco. Entonces: No habrá más cartas de amor, ni una pizca de tinta, sólo un encuentro, sólo un destino."

Viernes 23 de Abril 18.30 hs.
Casa de la Cultura, Av. Alem 925

Sábado 24 de Abril 21.30 hs.
Salón Mario Iaquinandi, Moreno 219.
· Entrada libre y gratuita ·

http://www.mendiondoiasociados.blogspot.com/

No

2010-04-10T13:28:00.001-03:00

No flaquear
no morirse de pena
no despreciar las venas
y el insomnio
no enfermar de ciudad
y desamor
no gritar en silencio
y abandono.

Desenterrar la luz
llorar a gritos
movilizar al dios
que hay en nosotros
destituir demonios
en acecho.

Darse una mano
a tiempo, por favor.

Expecto Patronum

Tina (Martín Lamandía)

HABEAS CORPUS

FESTIVAL DE POESÍA LATINOAMERICANA de bolsillo

A quien corresponda - Martín Lamandía

Un poco de Kerouac

Mejor la vida - Breton

La verdad es la única realidad

Tenías que ser mujer

Navajas, el matador. Hoy, estreno!!

Montotos al acecho

Che

El enfermo imaginario, función en Río Colorado!

Mis poemitas ilustrados, armados bellamente por Daniel Martínez.

Pájaro

CANTO LISO

María Elena

En mis tiempos había tiempo.Recuerdo bien que por ejemplola higuera derramaba esparcimientoy una rosa nos durabamucho más que cualquier empleo.Por otra parte las siestasse pedían prestadas a la muerte.

Quizás el tiempo era como las frutas,

se regalaba a los vecinosdespués de verlo madurar.Se compartía en las veredas,entre abanicos y señoresde sosegada camiseta,mientras parsimoniosamenteiban escobas y veníanamontonándolo como importante.Y la eternidad, sentaditaen su silla de paja, porque sí.

Es que era siempre tan temprano

y tan segura la abundancia,la inundación de treguas oportunas,que se guardaba el tiempoen los sombrerosy un día se lo derrochaba todoen un solo saludo, saludando.

Uno viajaba en libro a todas partes

y visitaba diferentes ocios:el de al lado, el de enfrente, el de las tías.No se había inventadoel maleficio de la prisa, no.De ninguna manera. Los espejosesperaban de sobraque uno peinara su pausado pelo,que uno se terminara de encontrar.

El tiempo era un perfume

y no venía nadie a medirlo

ni guardarlo en cajas.

Los trenes todo lo que hacíanera aludirlo en los horarios.

Se podía llorar a gusto

porque eran lentos los rincones,o quizás porque había aún macetasdonde depositar una lágrimasin que las flores se opusieran.O porque la llovizna hablabaen un idioma sin resentimiento.

Todos usaban tiempo

y lo perdíamos,

cómplices de su lujosa concurrencia,y hasta el hastíoera un modo de ser de los balconesque enternecía delicadamente.

Creo que todavía queda un poco

Después vinieron los Relojes.

Pirotecnia en Bahía Blanca

La FEA en Bahía Blanca

Gustavo Escanlar

Guarradas Puéticas en la F.E.A.

Guarradas Puéticas en Sierra de la Ventana

FARO

Nostalgia del presente

Roque Dalton

Feria del libro (Sierra de la Ventana)

I Feria del Libro el 26-27 y 28 de Noviembre

Semana de las artes en Villa Ventana

Canto a la esperanza - Roberto Santoro

Rue Edgar Poe - Alberto Szpunberg

Declaración jurada - Dardo Sebastián Dorronzoro

Notas para un viaje interminable, en el Municipal

Notas para un viaje interminable, grupo NUEVODRAMA (Bahía Blanca)

Bin-jip

José Masiques, el pintor de las mujeres soles

Las veces que el tipo ‘’se queda helado’’

Sirenas

Sirena en serio

Por las Abuelas

Bustriazo Ortiz

Pena de Dragón

Mirada de Dragón

Antonio Requeni

Y aquello que era cuando rosa era, sombra y agua, te lo escancia.

Yo no sé muchas cosas, es verdad.

El letal maltrato psicológico- Por María Braganza

Borges

No habrá más cartas de amor

No

En mis tiempos había tiempo.
Recuerdo bien que por ejemplo
la higuera derramaba esparcimiento
y una rosa nos duraba
mucho más que cualquier empleo.
Por otra parte las siestas
se pedían prestadas a la muerte.

se regalaba a los vecinos
después de verlo madurar.
Se compartía en las veredas,
entre abanicos y señores
de sosegada camiseta,
mientras parsimoniosamente
iban escobas y venían
amontonándolo como importante.
Y la eternidad, sentadita
en su silla de paja, porque sí.

y tan segura la abundancia,
la inundación de treguas oportunas,
que se guardaba el tiempo
en los sombreros
y un día se lo derrochaba todo
en un solo saludo, saludando.

y visitaba diferentes ocios:
el de al lado, el de enfrente,
el de las tías.
No se había inventado
el maleficio de la prisa, no.
De ninguna manera. Los espejos
esperaban de sobra
que uno peinara su pausado pelo,
que uno se terminara de encontrar.

Los trenes todo lo que hacían
era aludirlo en los horarios.

porque eran lentos los rincones,
o quizás porque había aún macetas
donde depositar una lágrima
sin que las flores se opusieran.
O porque la llovizna hablaba
en un idioma sin resentimiento.

cómplices de su lujosa concurrencia,
y hasta el hastío
era un modo de ser de los balcones
que enternecía delicadamente.